Mittwoch ist nicht das Gleiche wie Dienstag.

Es regnet. Ich stehe unter einem Baum an der Spree in Alt Moabit und schaue versonnen mit meinem James-Dean-Gedächtnisblick den Fluss hinauf (oder hinab?). Ich höre den Soundtrack einer amerikanischen TV-Serie und weiß, dass ich nur eine Lucky Strike vom ersten, eigenen, mir zu Füßen liegenden Fanclub entfernt bin. Manchmal ist man wirklich ganz nah dran, um sich dann doch wieder der Sinnentleertheit von Bürohäusern hinzugeben. Naja, uns bleibt immer Madrid.